28 de febrero

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" Todo lo que crecía, requería de mucho tiempo para crecer. Y todo lo que desaparecía necesitaba largo tiempo para ser olvidado. Todo lo que había existido dejaba huellas tras de sí y entonces se vivía de los recuerdos, como ahora se vive de la capacidad de olvidar rápida y decididamente. "

Joseph Roth .La marcha Radeztky (fragmento)

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27 de febrero


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" No hay otra verdad que el dolor; no hay otra realidad que el sufrimiento; dolor y sufrimiento en toda gota de agua, toda hoja de hierba, en cada sonido de voz viviente, en sueño y vigilia, en vida, antes de la vida y tal vez después de la muerte. "
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Ivo Andric. Ex-Ponto (fragmento)
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26 de febrero


Tras gestionar las plantaciones de su padre en Bahamas y prosperar en la industria siderúrgica, inició su carrera política en el gabinete de Unión Nacional de Lloyd George durante la Gran Guerra. Diputado del partido conservador desde 1918, fue nombrado Primer Ministro en 1937.
Enfrentado al expansionismo nazi, aplicó la denominada política de apaciguamiento. Esta política, que entroncaba con la tradicional postura británica favorable a la revisión del Tratado de Versalles, culminó con el Pacto de Munich en septiembre de 1938.
Tras su firma, Chamberlain regresó a Gran Bretaña siendo aclamado como un héroe. La subsiguiente invasión alemana de Checoslovaquia mostró lo errónea que había sido su política.
Chamberlain rectificó y fue él quien declaró la guerra a Alemania tras la invasión de Polonia. La invasión de Francia en mayo de 1940 precipitó su sustitución por Winston Churchill. Pocos meses después falleció.

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57 días después de que ocurriera un atentado en Madrid con resultado de dos muertos y varios heridos


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"Sobre la superficie de una corriente rápida es imposible distinguir los reflejos, tanto próximos como lejanos; aunque el agua no sea turbia, aunque la espuma no la cubra, la constante oscilación de la corriente, el inquieto burbujear del agua hacen que los reflejos sean deformes, imprecisos, incomprensibles. "
Aleksandr Solzhenitsyn. Archipielago Gulag (fragmento)

25 de febrero

forgilandia





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24 de febrero

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trece entre mil

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He aquí la segunda frase de The Harvest of Sorrow: Soviet Collectivization and the Terror-Famine de Robert Conquest:

Quizá podríamos poner en su justa perpectiva el presente caso
diciendo que se perdieron veinte vidas, no por cada palabra, sino por cada
letra que hay en este libro.

Esta frase representa 2.700 vidas. El libro tiene 411 páginas.

Comían boñigas de caballo, entre otras cosas porque solían contener
granos de trigo entero (1.540 vidas). Oleska Voitrijovski salvó su vida y la de
su familia comiendo carne de caballos que habían muerto de muermo y otras
enfermedades en la cooperativa ( 2.640 vidas). Conquest cita un pasaje de
Forever Flowing, la versión inglesa de Vsie techiet, la novela ensayístico
documental de Vasili Grossman: y las caras de los niños estaban avejentadas,
atormentadas, como si tuvieran setenta años.Y al llegar la primavera ya no
tenían cara. Más bien tenían cara como de pájaro, con pico, o cabeza de rana-
boca grande de labios delgados - y algunos parecían peces con la boca abierta
(4.440 vidas)...

"Koba el Temible"- Martin Amis. ( Editorial Anagrama)

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23 de febrero

máscaras

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Historia universal de la infamia
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El portavoz del PNV en el Parlamento vasco, José Antonio Rubalkaba, miró a los escaños del PP y dijo:

«Están ustedes muy cómodos, y es triste tener que decirlo, con que ETA siga existiendo. Aunque les peguen a ustedes, aunque les violenten, aunque les asesinen: parece que están mucho más cómodos con la existencia de ETA que sin la existencia de ETA».
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Paseo matutino
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Todas las mañanas, después de despertarme me tomo un café y salgo a dar mi paseo. Son las siete. Recorro la calle en la que vivo, la Prokuratorska, en dirección a la Wawelska. Paso junto al consulado británico: ante la verja, a esta hora, ya espera un nutridísimo grupo de personas. Pasan allí la noche, duermen en los coches, en los céspedes, en los bancos: han venido para solicitar un visado. Enseguida sé que estoy en el Tercer Mundo. Tamañas aglomeraciones no se dan ni en Oslo ni en Berna, pero sí en Kampala y en Kuala Lumpur.

Los habitantes de los países más o menos pobres -como Polonia sin ir más lejos- ofrecen su barata mano de obra; los países ricos se defienden, tienen de sobra donde elegir. Hambrientos, aunque no tanto como para no poder moverse (como mis miserables del Sahel), intentan tomar por asalto a Occidente, donde, si se logra conseguir un empleo, aún se puede ganar un buen sueldo (un vecino de mi madre, pan Kucharski, un albañil ya entrado en años, preguntado un día cuál era su mayor deseo, le respondió sin pensárselo dos veces: "¿Sabe, señora?, sueño con ganarme un buen pellizco, ¡aunque sea una sola vez en mi vida!").

El anhelo de un buen sueldo no se limita al simple deseo de llenarse los bolsillos. Al fin y al cabo, se trata de una necesidad de autoafirmación: así demostraré públicamente lo que valgo, qué lugar ocupo en el escalafón de la jerarquía social. La pregunta por los ingresos es, sobre todo, una pregunta por mi persona: cómo me ven y califican, en cuánto me aprecian.

Justo detrás del consulado está el cruce entre la Wawelska y la avenida Niepodlegosci, lugar donde se encuentran los límites de tres barrios: Mokotów, Ochota y Sródmiescie . Tengo delante, enfrente de la sede central del Instituto de Estadística, el edificio en que vivió antes de la guerra el autor de Gente clandestina, el gran maestro masón y senador socialista Andrzej Strug. Fue en su piso donde Witkacy conoció a Czeslawa Okninska, el último amor de su vida. Corría el año 1929. Una década más tarde, en 1939, partieron juntos rumbo a Polesia. Allí, en un bosque cercano a la aldea de Jeziory, cometieron su doble suicidio (al que sin embargo ella, salvada a tiempo, sobrevivió).

Cruzo la calle Wawelska y entro en los Campos de Mokotów. Veo desde lejos la sede de la Biblioteca Nacional, siempre en obras. Llama la atención que, antes de empezar a erigirla, habían levantado todo un conjunto de edificios y sólidos barracones para albergar a los burócratas de la empresa constructora, como si hubiesen asumido de antemano que la Biblioteca -tampoco gigantesca que digamos- tardaría años en edificarse, cuando no generaciones enteras. Y en efecto, ¡no se equivocaban! Los despachos de la administración rebosan de oficinistas desde la primera hora de la mañana, mientras a pie de obra, en un andamio ya corroído, se ve un solo albañil y, un poco más allá, un segundo obrero mezcla un puñado de argamasa en una hormigonera desvencijada.

Ahora (estamos a finales de mayo) me adentro en la verde exuberancia de los Campos de Mokotów. Aquí, junto al cruce de la Wawelska con la avenida Niepodlegosci, habían construido en 1945 un pequeño barrio de minúsculas casas unifamiliares de madera, conocidas como finlandesas. Poco después de la guerra nos concedieron una de ellas, porque mi padre trabajaba entonces en la Empresa Social de Construcción. Aquella estrecha casita, sin cuarto de baño y sin calefacción central, era un lujo, el colmo de la felicidad, pues hasta entonces habíamos vivido apiñados (una familia de cuatro personas) en una diminuta cocina de la calle Srebrna, en medio de los escombros, en los terrenos ocupados por unos almacenes de cemento y ladrillo, cerca de la vía muerta llamada Siberia (en tiempos, de allí partían transportes de deportados a Sibir).

Nuestra casita (la dirección: Colonia núm. III, casa núm. 6) estaba situada junto a un terraplén de arena del que, en invierno, los niños bajaban en trineos. En el mismo terraplén, en 1935, se había colocado la cureña con el ataúd de Pilsudski. Desde aquel sitio el Mariscal recibió su último desfile, antes de que el cortejo fúnebre partiera en dirección a Cracovia, al castillo real de Wawel.

Enfilo un sendero que se adentra en la hierba -a esa hora de la mañana, plateada por brillantes gotas de rocío-, flanqueado por altos chopos. Recuerdo cómo los plantaban justo al terminar la guerra; aquellos arbustos frágiles y quebradizos se han convertido en unos árboles esbeltos y robustos. Y me topo con un grupo de manzanos, perales y ciruelos; precisamente ahora florecen, exhalando un olor fuerte y dulce.

¿Un huerto? ¿Aquí? ¿En un parque público? Sí, porque se trata de árboles que había plantado alrededor de su casa el señor Stelmach, un tranviario y también, como se ha demostrado, estupendo jardinero y hortelano. El señor Stelmach ya está muerto, pero sus árboles siguen en pie, y sus manzanas, peras y ciruelas las recogerán en verano los niños del barrio, así como los borrachines de tres al cuarto que acuden a este paraje para apurar una botella de vino barato.

Lamentablemente, mi sendero también pasa cerca de un lugar muy triste. Hoy es un bonito prado, pero entonces, después de la guerra, era un lodazal arcilloso de cuyos surcos, aquí y allá, salían cuatro palitos de madera atados con un trozo de alambre. Tal cosa quería decir que en la tierra había una mina. Y recuerdo el día en que, yendo a la escuela, aún medio dormido y helado de frío, vi un niño pequeño sentado entre aquellos palitos, y antes de que me diera tiempo a espabilarme y pensar cualquier cosa, de repente vi un haz de fuego, oí un estruendo seco y agudo, y vi cómo aquel niño se inclinaba, se encogía y quedaba inmóvil.

Enseguida se oyeron gritos y empezó un gran trasiego de gente; habían salido los vecinos de las casas colindantes, pero cuando llegamos al lugar de la explosión, el niño yacía muerto, en medio de un charco de sangre. Debió de ocurrir aquí, junto a este chopo. Pero ¿dónde exactamente? Alrededor no hay más que hierba, en todas partes igual de exuberante.

Entro en la calle principal de nuestro barrio. Se llama Leszowa. No está asfaltada, ni tan siquiera empedrada. Negra, cubierta con polvo de carbón, cuando llueve aparece llena de charcos sucios, como de brea. En medio de la calzada está tumbado un chucho negro. Siempre está allí, y siempre tumbado. Cuando paso a su lado, me ladra. Sin moverse. Los suyos son unos ladridos pasivos, displicentes; podría dar la impresión de que el perro no es un ser vivo, capaz de sentir, sino un juguete de cuerda ladrador. Es como si yo, al caminar, pulsase algún botón invisible que accionara un mecanismo de ladridos apáticos y deprimentes.

A ambos lados de la calle Leszowa se extienden parcelas. Antes, en cada una había una casa de madera, pero a mediados de los años setenta echaron a la gente y las vendieron por cuatro chavos a altos cargos del régimen de Gierek. Ahora se las puede contemplar allí donde veranea la vieja nomenclatura. Eso sí, a los antiguos habitantes les dejaron el terreno. Todo ofrece ahora un aspecto muy pobre.

Las vallas están hechas de cualquier manera, ya de ramas, ya de trozos de alambre, ya de herrumbrosa malla metálica. Los cobertizos que se levantan en medio de estos pequeños huertos tampoco se presentan mucho mejor. Cada cual los construía como podía. Si tenía tablones, de tablones; si tenía hojalata, de hojalata, aunque también hay paredes de cartón grueso o de aglomerado, incluso de tela asfáltica. Los que lograban hacerse con una brocha y un bote de pintura, y además poseían el llamado sentido estético, pintaban con sumo cariño esas chapuceras instalaciones de aficionado. De manera que hay cobertizos amarillos y de color celadón, azules y rojo ladrillo, aunque predominan los verdes.

Las más de las veces -y éste es el rasgo que comparten- esas manos de pintura, en su día frescas y vivas, hoy aparecen descascarilladas, desconchadas, deslucidas... Sin embargo, la verdadera poesía de la fealdad y de la pobreza -aunque al mismo tiempo también una fantasía asombrosa y una especie de happening plástico- se halla en las portillas que conducen a los huertos. Hay varias docenas, todas únicas y diferentes, extraordinarias en sus birriosos diseños y formas.

De la calle Leszowa tuerzo a la izquierda y llego a un sucio barracón de color gris, de ventanas pequeñas y oscuras, como de una cárcel. El barracón forma parte de la cochera de cubas sépticas. Muchos de estos camiones cisterna están permanentemente aparcados, ya por falta de personal, ya porque no hay piezas de recambio o dinero para el combustible. La Biblioteca Nacional y la empresa metropolitana de saneamiento son dos instituciones que, una pegada a la otra, tienen sus sedes en los Campos de Mokotów.

La sombría pared del barracón de aspecto concentracionario la tapan en verano las altas y exuberantes bardanas. La maleza, aunque tosca y poco noble, resulta sin embargo mucho más agradable a la vista que la tapia de los talleres de la cochera, oscura y salpicada de barro y aceites de engrase.

Apenas se acaba la tapia, aparece un viejo vertedero. Viejo, porque, crecido junto a la cerca de la empresa metropolitana de saneamiento, lleva años en este lugar, un lugar por donde a cada hora pasan camiones sépticos y que, para mí, constituye motivo de una ininterrumpida reflexión en torno al misterio del raciocinio humano. Y más concretamente, en torno a un defecto que acusa, a saber: la falta de conexión entre ver y actuar. Y es que lo ven, lo ven todos los días, y, sin embargo, pese a disponer de una columna de vehículos de limpieza, no hacen nada. ¿Por qué? ¿Qué significado encierra esa inacción? ¿Qué secreto? ¿Qué enigma? ¿Qué les impide poner manos a la obra? El tema es apasionante.

Dicho sea de paso, la entrada a la calle Leszowa también exhibe un montón de basura. El contenido de las dos montañas, aplanadas ya por la lluvia y el tiempo, es muy parecido. Trapos, entre ellos uno azul marino y otro rojo (funda interior de una almohada de plumón), lo que queda de una gabardina de señora, zapatos podridos, vacías botellas de vodka, de vino, de cerveza, latas de conserva herrumbrosas, un cerrojo y un muelle igual de oxidados, jirones de papel, de hojalata, de plástico, un taburete roto, un cubo agujereado, un lavabo hecho trizas, o tal vez sea una taza de váter. Quién sabe qué más puede haber allí; todo vertedero es como una imaginación enferma, desnaturalizada y degenerada: sin límites y sin fin.

Salgo a un camino lleno de polvo y arena. En su día era una bocacalle de la Wawelska, y seguramente sigue siéndolo, pero hoy aparece horadada y levantada: en el fondo de una profunda zanja colocan una gran tubería. ¿Colocar? Es mucho decir, pues en realidad resulta harto difícil detectar progresos en la obra. Es cierto que ya desde lejos diviso varios obreros y una excavadora. No puedo decir que no haya ninguna actividad. La hay, y constante; no paran de caminar, inclinarse, contemplar. A veces incluso puede suceder que la pala de la excavadora se empotre a fondo en la tierra, que alguien grite: "¡Wladek, ven pa'cá!", que algún otro colega empiece a dar martillazos en el resistente suelo. ¿Y luego? Nada. Luego todo sigue como ayer y anteayer.

Cada vez que me dejo caer por ahí, paso junto a un mundo aparte, insensible a todos los seísmos políticos, a todas las tormentas y conmociones, a los valores cristianos y los dilemas europeos. Ahí suena siempre la vieja música. La misma danza a ritmo lento, bailada en círculos y al son de la melodía de toda la vida, con pasos archiconocidos, invariablemente cautelosos, no vaya a ser que se levante polvo o se derrame una gota de sudor.

Ahora puedo ir hacia la izquierda o hacia la derecha. Si elijo esta segunda opción, primero tengo que rodear un enorme hoyo de hormigón, lleno de basura: en tiempos había allí un lago artificial, quizá incluso una fuente. En cualquier caso, había agua. Recuerdo su gran superficie brillando al sol, a gente pasando horas sentada en los bancos, a niños correteando a lo largo de la orilla del estanque...
Más allá empiezan prados y árboles, la parte más hermosa del parque. Hay castaños, nogales y abedules, fresnos y alerces. Y mucha luminosidad cuando luce el sol. Y silencio. Tanto, que casi no se oyen los coches. La ciudad se ha alejado y desaparecido, ha aflojado su garrote, permite que descansemos de ella.
Traducción de Agata Orzeszek.

Ryszard Kapuscinski, periodista y escritor polaco, falleció el pasado 23 de enero.
Este texto no fue publicado en vida del autor. Escrito en la década de los noventa, permaneció guardado en su archivo personal. El pasado 25 de enero, poco después de la muerte de Kapuscinski, vio la luz en la Gazeta Wyborcza.

22 de febrero




El ajo repite


Querido J:



La otra noche, mientras planeaba dormirme en un hotel extranjero pensé en hacerte una serie de preguntas. De algunas me acuerdo. Juntan lo micro y lo macro, como apreciarás. Empecemos. Uno contrata un viaje con una línea de aviación barata o cara, española o foránea, par ir y volver de una ciudad europea. Llega al aeropuerto de destino y le espera un finger. Vuelve, y le espera la intemperie, el autobús, las mil vueltas. Y aún en cuanto a viajes: ¿entre las ciudades europeas principales cuáles son las que no están conectadas por autopista o tren veloz? Sin movernos: ¿cuánto vale un piso en el centro de Berlín, un piso amplio, luminoso, en el que cierren puertas y ventanas y donde el vecino sólo se advierte si es estrictamente necesario? ¿Cuánto vale un piso parecido, aunque siempre peor, en el centro de Madrid, Barcelona, Valencia o Sevilla? ¿Y en Londres? ¿Incluso en París? Internet: ¿dónde hay menos cabezas de ganado?, digo conexiones. Pero sobre todo: ¿dónde internet ha penetrado menos en los hábitos generales, dónde es más sospechoso entre la gente del agro, digo del pensamiento y la pluma? Se me ocurre: ¿hay algún lugar hermoso y tranquilo para sentarse a charlar en España, que ya no sea un Starbucks, bienvenidas, bienhechoras franquicias del mundo clónico, qué sería de nosotros sin ellas? Fuera de las ciudades, y salvo algunos severos núcleos castellanos: ¿hay campo más abandonado, más inculto que el español? Y la playa: ¿en algún lugar de Europa se ha practicado una destrucción comparable a la del litoral español? ¿Y los lavabos públicos, ¡todavía!
Te hice también, en el duermevela, una larga serie de preguntas políticas. ¿Hay algún lugar de Europa donde la vida de las personas esté amenazada en razón de sus ideas? ¿Se da el caso de que reformas legales que han ocupado durante años las primeras páginas de los periódicos, los informativos de la televisión, que han congregado miles de intervenciones de los dirigentes políticos y miles y miles de opiniones mediáticas, sean ignoradas deliberadamente, casi con asco, por más de la mitad de la población? ¿Hay muchos ejemplos de comunidades donde la mitad de la población preferiría no vivir con la otra media, y no sólo eso, sino que en vez de arrepentirse por sus malos instintos, hace apología política de ese rechazo? Te pregunto, oh dilecto: ¿conoces algún caso donde la ideología política de los jueces se ventile como sábanas al sol de un prostíbulo y se sobreentienda que sus decisiones técnicas han de quedar irremediablemente supeditadas a un partido previo? ¿Crees que algún dirigente político del mundo libre habría iniciado una negociación con un grupo terrorista con el rechazo del principal, y único, partido de la oposición? ¿En qué país uno tiene que comprar cuatro periódicos para conocer los hechos, los hechos, digo, no las opiniones? Cuéntame, apúrate, ve si puedes. Esto: hasta el 30 de diciembre del año pasado el Gobierno decía que la negociación con los terroristas progresaba y que el año que viene estaríamos mejor. Por su parte la oposición aseguraba que el Gobierno ya había vendido España a los terroristas, empezando por Navarra. O sea: ¿conoces algún país del mundo donde sean los terroristas, con sus bombas, los únicos capaces de restablecer la realidad? Y aun con las bombas: ¿algún ejemplo próximo de que tras quedar destrozadas 191 personas en los andenes los ciudadanos griten asesino en las calles a su presidente del Gobierno? Un país sin patentes, con niveles altísimos de fracaso escolar, un país donde las comunidades autónomas secuestran los ríos a su paso y donde los muertos dictan, como en ningún otro cementerio, la ley y el tiempo a los vivos. España, sin ir más lejos. Dirás, quizás: algo de esto pasa en todos los sitios. De acuerdo: pero no todo pasa en el mismo sitio.
Yo creo que quienes lo han resumido mejor ha sido la gente de Dolce&Gabanna, Doménico y Stefano, a los que han obligado a retirar un anuncio de hombres y mujeres “¡por incitar a la violencia machista!” Lo habrías oído, de no estar siempre entre tus paseos herméticos por los olivos. “España se ha quedado un poco atrás”. Lo dicen suavemente, para no perder cuota de mercado, pero el diagnóstico es preciso. España no ha dejado de ser un país de curatos; sólo que ahora se han añadido a ellos este centón de cursulinas que gobiernan. Y si el Tribunal Constitucional se mete en la cama y en la vida de los profesores de Religión, a ver qué pillan, nuestras izquierdas no le van a la zaga: prohíben las mujeres, la comida y el vino, que era lo único que hacía soportable el ser español. Y no lo creerás: en España han prohibido al mismísimo butanito, por decir lo único que ha dicho siempre, es decir, pablo, pablito, pablete, fuese a don Pablo Porta o al teniente coronel. Butanito prohibido, Dragó obligado por los madrileños a ponerse orejas de burro (me habría gustado ver lo que decían los madrileños si el sucedido se hubiese dado en TV3) y un Gobierno, el catalán, of course, legislando sobre la brujería, es decir, sobre las llamadas medicinas alternativas, a las que reconoce una profunda carga de espiritualidad. España se ha quedado un poco atrás, en efecto. Este país vivió un momento muy decorativo en la transición política. Contra todo pronóstico fue capaz de dotarse de un sistema democrático, con poca zarzuela y poca sangre. Ese tipo de sorpresas españolas, tan parecido al de la Constitución de 1812. También entonces este país brindó al mundo la palabra liberal, quién lo diría. Pero, ahora como entonces, se plantea una pregunta. Entonces era, y salió bola negra, si España sería capaz de consolidarse como un Estado moderno. Ahora la pregunta, ya lacerante, es si España será capaz de convertirse en un Estado posnacional.
Tengo muy pocas esperanzas. El anacronismo sigue instalado en la vida española, y reforzado, como habrás visto, por la savia nueva de una izquierda beta (ojo: linotipista: también es beata, pero yo, ahora, digo beta) y meliflua. Los esfuerzos vitales tienen a veces un punto grotesco. Ya te habrás encontrado con el paso a la modernidad de las señoritas y caballeros de Movistar. No consiste en disponer de tarjetas Adsl de nueva generación (aunque para darse importancia las anuncien a tambor batiente), sino en el tuteo. La otra mañana hube de reprender a una: la conversación era larga, había dormido poco y yo, tan temprano, exijo el usted.
—¿Puede usted dejar de tutearme, si es tan amable?—No puedo, lo siento, es el protocolo.
Hace unos años, cuando España era el mejor lugar del mundo para hacerse rico, un Solana, que dirigía Telefónica pero que aún mantenía el usted, diagnosticó la enfermedad de su compañía. El cuello de botella. Las cosas iban bien, muy bien, demasiado bien, según el director. Tan bien, que las viejas estructuras de la felicidad se veían incapaces de absorber la demanda. No creo que, aun en su tosca búsqueda de explicaciones prácticas, le faltara precisión metafórica. Hubo un tiempo en que los españoles parecían desbordados por sí mismos. Suele pasarles en sus frecuentes guerras civiles. Pero entonces se trataba de una fresca y espontánea paz civil. Ha durado poco. No sé por qué. Una razón no despreciable es, justamente, el juicio general que merecemos a los extranjeros. Suelen hablar maravillas de España. Son maravillas de quince días, de luz y salitre, de la relativa cordialidad y de los buenos precios. Como en los cincuenta, cuando Ava. Según todos mis indicios España está a punto de ser otra vez estación privilegiada de la tournée des grans ducs. Barrio bajo y burdel, y esa deliciosa sensación de que a cada esquina nace una pelea brava y formidable… a cuello de botella roto.
Sigue con salud




Arcadi Espada

21 de febrero

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"el tema principal"



los años de joda de anibal



Anibal se instaló en Colegiales
y colgó sus años de joda de un clavo
que atravesó en la frente de sus esposa.

Vendía muebles usados de oficina sobre Juan B. Justo
y accedió a un crédito de 30.000 dólares
al 15,4 % anual para un coqueto dos ambientes.
Su mujer era una azafata veterana en decadencia,
hacía buenos Daikiris mantenía la boca cerrada casi todo el tiempo
y tenía un chihuahua llamado Johnatan
que sufría una especie de sarna y era totalmente ciego.

Tenían una moderna cocina,
horno autolimpiante, toda la bola.
Anibal manejaba un Duna 92.
Eran tan felices!
Una noche Anibal volvía del trabajo y paró en la YPF.
Cargó cuatro litros de nafta en un bidón
y un tubo de fernet que se tomó en el coche.

Fue a su casa empapó todo bien y le prendió fuego.
Estacionó en frente cagándose de risa mirándola arder,
rojo Independiente y naranja Sai Baba.
Despues Anibal puso una FM hitera
y agarró la Panamericana rumbo al norte.
Nunca había aguantado a ese perro

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(La Chicana es uno de los grupos renovadores del tango. Varios CD en el mercado. Uno de ellos, "Un giro extraño", contiene este temazo)

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aquí para escucharlo

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20 de febrero

El Instituto de la Mujer solicita la retirada de este anuncio de la firma italiana 'Dolce & Gabbana'.

El organismo autónomo del ministerio de Trabajo y Asuntos Sociales considera que el anuncio incita a la violencia contra las mujeres y de él "puede deducirse que es admisible la utilización de la fuerza como un medio de imponerse sobre las mujeres". Además, el Instituto cree que este tipo de imágenes "supone el refuerzo de actitudes que hoy día son un delito, atentan contra los derechos de las mujeres y denigran su imagen y en nada favorece al trabajo realizado durante muchos años para conseguir la igualdad con los hombres".
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En primer lugar, tres eran los sexos de los hombres, no dos como ahora, masculino y femenino, sino que había además un tercero que era común a esos dos, del cual aún perdura el nombre, aunque el mismo haya desaparecido. El andrógino, en efecto, era entonces una sola cosa en cuanto en su figura y nombre, que participaba de uno y otro sexo, masculino y femenino, mientras que ahora no es sino un nombre que yace en la ignominia. En segundo lugar, la figura de cada individuo era por completo esférica, con las espalada y los costados en forma de círculo; tenía cuatro brazos, y dos rostros sobre un cuello circular, iguales en todo; y una cabeza, una sola, sobre estos dos rostros, situados en direcciones opuestas, y también cuatro orejas, dos órganos sexuales y todo lo demás según uno puede imaginarse de acuerdo con lo descrito hasta aquí. Eran pues, terribles por su fuerza y su vigor, y tenían gran arrogancia, hasta el punto de que atentaron contra los dioses. Tras mucho pensarlo, al fin Zeus tuvo una idea y dijo: "Me parece que tengo una estratagema para que continúe habiendo hombres y dejen de ser insolentes, al hacerse más débiles. Ahora mismo, en efecto, voy a cortarlos en dos a cada uno, y así serán al mismo tiempo más débiles y más útiles para nosotros, al haber aumentado su número". Así pues, una vez que la naturaleza de este ser quedó cortada en dos, cada parte echaba de menos a su mitad, y se reunía con ella, se rodeaban con sus brazos, se abrazaban la una a la otra, anhelando ser una sola naturaleza, y morían por hambre y por su absoluta inactividad, al no querer hacer nada los unos separados de los otros. Al oír esto, sabemos que ni siquiera uno solo se negaría ni dejaría ver que desea otra cosa, sino que sencillamente creería haber escuchado lo que anhelaba desde hacía tiempo, es decir, unirse y fundirse con el amado y llegar a ser uno solo los dos que eran. Pues la cusa de esto es que nuestra antigua naturaleza era ésa que se ha dicho y éramos un todo; en consecuencia el anhelo y la persecución de ese todo recibe el nombre de amor. "
Platón. El banquete (fragmento)

19 de febrero



El Gobierno indio pondrá cunas en todos los distritos del país para que los padres puedan abandonar allí a sus recién nacidas cuando no quieran criarlas, con el fin de aliviar los dos millones y medio de feticidios y asesinatos de niñas que registra el país cada año.

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Es muy pronto para analizar la altísima abstención de ayer en el referéndum de Andalucía. Son pocos los datos que existen sobre qué porcentaje de los votantes de izquierda o de derecha han llenado ese cajón de sastre, y de desastre, que es la abstención. Pero también es cierto que el dato está ahí. Esa enorme abstención está diciendo algo. Sería bueno que quienes se propusieron como punto de su programa “fortalecer” la llamada “España plural” con sus proyectos hicieran alguna mínima autocrítica al comprobar que sus reformas estatutarias reciben menos apoyos que los estatutos de origen. ¿Es un buen camino el iniciado con Cataluña y Andalucía?

Paréntesis: (Tiene razón el editorialista de El País al hablar de “fracaso de la clase política andaluza” con los resultados de participación de ayer. Es así. Lo que no entiendo son las precauciones y problemas de análisis que tuvo el mismo editorialista a la hora de calificar a la clase política catalana tras la consulta de su estatuto. Consulta y resultados que trajo, entre otras muchas cuestiones, la caída del gobierno catalán después de una pésima gestión de la citada reforma. Curiosa las dos formas de medir que tienen en El País)

Si yo hubiera seguido votando en Andalucía creo que también me hubiera quedado en casa. Una simple mirada a las dos campañas de los partidos mayoritarios hubiera sido suficiente. Para el PSOE se trataba de “no ser menos que Cataluña”. Para el PP, el éxito consistía en haber “descatalanizado” el estatuto.

Comprenderán que para chirigotas son mejores las de Cádiz.

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Por ejemplo, esta chirigota:

18 de febrero

Uno de los primeros fotógrafos de guerra del mundo


“Muertos federales en el campo .Primer día de la batalla de Gettysburg, Pennsylvania”
(Mathew Brady, 1863)
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"El hombre posee la capacidad de construir lenguajes en los cuales todo sentido puede ser expresado sin tener una idea de cómo y qué significa cada palabra. Lo mismo que uno habla sin saber cómo se han producido los sonidos singulares. El lenguaje corriente es una parte del organismo humano, y no menos complicada que él. Es humanamente imposible captar inmediatamente la lógica del lenguaje. El lenguaje disfraza el pensamiento. Y de tal modo, que por la forma externa del vestido no es posible concluir acerca de la forma del pensamiento disfrazado; porque la forma externa del vestido está construida con un fin completamente distinto que el de permitir reconocer la forma del cuerpo. Las convenciones tácitas para comprender el lenguaje corriente son enormemente complicadas. (...)El sentido del mundo debe quedar fuera del mundo. En el mundo todo es como es y sucede como sucede: en él no hay ningún valor, y si lo hubiera no tendría ningún valor. Si hay un valor que tenga valor, debe quedar fuera de todo lo que ocurre y de todo ser-así. Pues todo lo que ocurre y todo ser-así son casuales. Lo que lo hace no casual no puede quedar en el mundo, pues de otro modo sería, a su vez, casual. Debe quedar fuera del mundo. (...)La muerte no es ningún acontecimiento de la vida. La muerte no se vive. Si por eternidad se entiende no una duración temporal infinita, sino la intemporalidad, entonces vive eternamente quien vive en el presente. Nuestra vida es tan infinita como ilimitado nuestro campo visual. La inmortalidad temporal del alma humana, esto es, su eterno sobrevivir aun después de la muerte, no sólo no está garantizada de ningún modo, sino que tal suposición no nos proporciona, en principio, lo que merced a ella se ha deseado siempre conseguir. ¿Se resuelve quizás un enigma por el hecho de que yo sobreviva eternamente? Y esta vida eterna ¿no es tan enigmática como la presente? La solución del enigma de la vida en el espacio y en el tiempo está fuera del espacio y del tiempo. "
Ludwig Wittgenstein. Tractatus logico-philosophicus (fragmento)
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17 de febrero

Ley de Comisiones Militares de 2006
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"Es rara la ocasión en que un Presidente puede promulgar un proyecto de ley que sabe que salvará vidas estadounidenses. Tengo tal privilegio esta mañana. La Ley de Comisiones Militares del 2006 es una de las leyes más importantes en la guerra contra el terrorismo. Y ahora, en memoria de las víctimas del 11 de septiembre, es un honor para mí promulgar la Ley de Comisiones Militares de 2006."
- Presidente George W. Bush, 17/10/06
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Entre otras cosas, la Ley :


a) Deja a los tribunales estadounidenses sin jurisdicción para ver o estudiar recursos de hábeas corpus que impugnen la legalidad o las condiciones de detención de cualquier persona que permanezca recluida bajo control estadounidense en calidad de "combatiente enemigo". La revisión judicial de casos se vería gravemente limitada. La ley se aplicaría con carácter retroactivo, y en consecuencia podría dar lugar a que los tribunales rechazasen los más de 200 recursos pendientes presentados en nombre de personas detenidas en Guantánamo.

b) Faculta al poder ejecutivo para convocar comisiones militares destinadas a juzgar a "combatientes enemigos ilegales extranjeros", según éste lo establezca en virtud de una definición peligrosamente amplia, en juicios que otorgarían a las personas extranjeras así catalogadas un estándar de justicia inferior al disfrutado por ciudadanos y ciudadanas de EEUU acusados de los mismos delitos. Con ello se violaría la prohibición de aplicar de forma discriminatoria el derecho a un juicio justo.

c) En los juicios celebrados por las comisiones militares, permite el uso de pruebas obtenidas bajo tratos o castigos crueles, inhumanos o degradantes.

d) Faculta a las comisiones militares para imponer condenas a muerte en juicios que no cumplen las normas internacionales.

e) Permite al poder ejecutivo establecer quién es un "combatiente enemigo" en virtud de cualquier "tribunal competente" creado por el poder ejecutivo, y aprobar los Tribunales de Revisión del Estatuto de Combatiente, procedimiento administrativo totalmente inadecuado que se ha empleado en Guantánamo para revisar las detenciones de forma individual.

f) Prohíbe a las personas invocar los Convenios de Ginebra o sus protocolos como fuente de derechos en cualquier acción de cualquier tribunal estadounidense.

g) Limita el alcance de la Ley sobre Crímenes de Guerra al no criminalizar de forma expresa los actos que constituyan "atentados contra la dignidad personal, especialmente los tratos humillantes y degradantes" prohibidos en virtud del derecho internacional. Amnistía Internacional cree que, de forma sistemática, EEUU no ha respetado la dignidad humana de las personas detenidas en la "guerra contra el terror".

h) Aprueba el "paradigma bélico" del gobierno estadounidense, en virtud del cual EEUU ha aplicado las leyes de la guerra de forma selectiva y ha rechazado el derecho internacional en materia de derechos humanos. La legislación antedataría la "guerra contra el terror" a una fecha anterior al 11 de septiembre de 2001 para poder juzgar a personas ante comisiones militares por "crímenes de guerra" cometidos antes de esa fecha.

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Hacia Guantánamo: Derecho Penal del Enemigo

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" Quien ha alcanzado la libertad de la razón, aunque sólo sea en cierta medida, no puede menos que sentirse en la tierra como un caminante, pero un caminante que no se dirige hacia un punto de destino pues no lo hay. Mirará, sin embargo, con ojos bien abiertos todo lo que pase realmente en el mundo; asimismo, no deberá atar a nada en particular el corazón con demasiada fuerza: es preciso que tenga también algo del vagabundo al que agrada cambiar de paisaje. Sin duda ese hombre pasará malas noches, en las que, cansado como estará, hallará cerrada la puerta de la ciudad que había de darle cobijo; tal vez incluso como en oriente, el desierto llegue hasta esa puerta, los animales de presa dejen oír sus aullidos tan pronto lejos como cerca, se levante un fuerte viento, y unos ladrones le roben sus acémilas. Quizá entonces la terrible noche será para él otro desierto cayendo en el desierto y su corazón se sentirá cansado de viajar. Y cuando se eleve el sol de la mañana, ardiente como un airado dios, y se abra la ciudad, puede que vea en los ojos de sus habitantes más desierto, más suciedad, mas bellaquería y más inseguridad aún que ante su puerta, por lo que el día será para él casi peor que la noche. Es posible que a veces sea así la suerte de este caminante. Pero pronto llegan, en compensación, las deliciosas mañanas de otras comarcas y de otras jornadas, en las que desde los primeros resplandores del alba, ve pasar entre la niebla de la montaña a los coros de las musas que le rozan al danzar; más tarde sereno, en el equilibrio del alma de la mañana antes del mediodía y mientras se pasee bajo los árboles, verá caer a sus pies desde sus copas y desde los verdes escondrijos de sus ramas una lluvia de cosas buenas y claras, como regalo de todos los espíritus libres que frecuentan el monte, el bosque y la soledad, y que son como él, con su forma de ser unas veces gozosa y otra meditabunda, caminantes y filósofos. Nacidos de los misterios de la mañana temprana, piensan qué es lo que puede dar al día, entre la décima y la duodécima campanadas del reloj, una faz tan pura, tan llena de luz y de claridad serena y transfiguradora: buscan la filosofía de la mañana. "

Friedrich Nietzsche . Humano demasiado humano (fragmento)

16 de febrero

[Desiree Dolron. Xteriors XIII (Fotografía)]
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" De entre todas aquellas personas, las más dignas de lástima para mí (como si ya me hubiera asaltado un presentimiento de mi futuro destino) eran las que no tenían patria o, peor aún, las que, en lugar de una patria, tenían dos o tres y no sabían a cuál pertenecían. Por ejemplo, en un rincón del café Odeon se sentaba, a menudo solo, un joven que llevaba una barbita de color castaño y unas gafas ostentosamente gruesas ante unos penetrantes ojos oscuros; me dijeron que era un escritor inglés de gran talento. Cuando, al cabo de unos días, trabé conocimiento con James Joyce, rechazó rotundamente cualquier relación con Inglaterra. Era irlandés. Cierto que escribía en inglés, pero no pensaba ni quería pensar en inglés. Me dijo: -Quisiera una lengua que estuviera por encima de las lenguas, una lengua a la que sirvieran todas las demás. No puedo expresarme del todo en inglés sin incluirme en una tradición. No lo comprendí muy bien, porque no sabía que entonces ya estaba escribiendo su Ulises ; sólo me había prestado su libro Retrato de un artista adolescente , el único ejemplar que tenía, y su pequeño drama, Exiles, que yo precisamente quería traducir para ayudarlo. Cuanto más lo conocía, más admiraba su fantástico conocimiento de lenguas; tras aquella frente redondeada, moldeada a martillazos y que brillaba como porcelana bajo la luz eléctrica, estaban estampados todos los vocablos de todos los idiomas y él jugaba con ellos y los mezclaba de una manera brillantísima. En cierta ocasión me preguntó cómo traduciría al alemán una frase difícil de Retrato del artista y juntos probamos la solución en italiano y en francés; él tenía preparadas para cada palabra cuatro o cinco traducciones en cada lengua, incluso dialectales, y sabía su valor y peso hasta el último matiz. Pocas veces lo abandonaba una cierta amargura, pero creo que en el fondo era esa irritación la fuerza interior que lo volvía vehemente y creativo. El resentimiento contra Dublín, contra Inglaterra y contra ciertas personas había adoptado en él la forma de una energía dinámica que sólo se liberaba en la obra literaria. Pero él parecía amar esa dureza suya; nunca lo vi reír ni de buen humor. Daba siempre la impresión de una fuerza oscura concentrada en ella misma y, cuando lo veía por la calle, con los delgados labios estrechamente apretados y caminando siempre con pasos apresurados, como si se dirigiera a algún lugar determinado, me daba cuenta de la actitud defensiva y del aislamiento interior de su carácter mucho más que en nuestras conversaciones. Por eso después no me sorprendió en absoluto que fuera precisamente él quien escribiese la obra más solitaria, la menos ligada a todo y que se abatió sobre nuestra época como un meteoro. "
Stefan Zweig
El mundo de ayer (fragmento)

15 de febrero


El telescopio espacial Spitzer de la NASA ha captado la colisión de cometas en torno a una estrella muerta a unos 700 años luz de la Tierra. La estrella se encuentra en el centro de la nebulosa de Helix.
"Nos sorprendió ver tanto polvo alrededor de esta estrella. Debe provenir de cometas que han sobrevivido a la muerte de su sol", ha indicado Kate Su, astrónoma de la Universidad de Arizona . La nebulosa de Helix, en la constelación de Acuario, se formó al morir una estrella similar a nuestro Sol que se desprendió de sus capas exteriores.
La radiación de esa estrella muerta, también llamada "enana blanca", calienta el material expulsado, causando una fosforescencia captada por el telescopio infrarrojo del observatorio Spitzer. Según los científicos, el polvo de la nebulosa es causado por la colisión de cometas en los límites externos del sistema, como consecuencia de la alteración de sus órbitas producidas por la muerte de la estrella.
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" Cuando salía para la escuela, también mi madrastra se sinceró conmigo. Estábamos a solas, en la entrada de casa y me dijo que en aquel día tan triste para todos nosotros esperaba "contar con un comportamiento adecuado" por mi parte. No sabía qué responderle, así pues no dije nada. Quizá haya interpretado mal mi silencio, porque continuó diciéndome que no había querido herir mi sensibilidad y que sabía que su advertencia era, en realidad, innecesaria. Estaba segura de que yo, un muchacho de quince años, era perfectamente capaz de calibrar la "gravedad del golpe que habíamos recibido"; ésas fueron sus palabras. Asentí con la cabeza y vi que con eso le bastaba. Entonces, hizo un gesto con la mano, y temí que fuera a abrazarme. No lo hizo, se limitó a soltar un largo y profundo suspiro entrecortado. Me di cuenta de que sus ojos se ponían húmedos; me sentí incómodo. Después, me dejó ir. Fui andando desde la escuela hasta el almacén. Era una mañana limpia y tibia para ser el principio de la primavera. Hubiera podido desabrochar mi abrigo, pero desistí: la ligera brisa podía haber hecho que las solapas hubieran ocultado de manera antirreglamentaria mi estrella amarilla."
Imre Kertesz
Sin destino (fragmento)

14 de febrero


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algunos ejemplos de caminos de santidad :






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(seguirá)




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El Gobierno de Aznar envió policías a interrogar a 20 detenidos en Guantánamo

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13 de febrero

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El episodio del Marine I es mucho más que un simple contencioso entre Estados sobre un barco a la deriva. Es una nueva constatación de que cada vez con más frecuencia la condición de inmigrante, y más aún de inmigrante clandestino, no se adquiere por el hecho de haber entrado y trabajar ilegalmente en un país. Como si se tratase de una nueva casta o de un estigma, excluye cualquier otra, privando a las personas de sus derechos e incluso de un mínimo deber de solidaridad, aunque exista riesgo para sus vidas. Cuando contemplo estos episodios me encanta luego leer a todos los teóricos de la globalización...de capitales y mercancías, evidentemente.




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En la medida que la tesis central del artículo es cierta, quedarían por explicar las razones que lo producen y que, más que lo ideológico, se encuentran en el terreno de lo político . Algo igual de preocupante teniendo en cuenta las traiciones históricas del nacionalismo a la democracia y como ha sido y es el denominador común de todas las expresiones de violencia política del siglo XX.


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imprescindible leer





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12 de febrero

Revistas en tiempos de guerra
Una exposición en el Reina Sofía homenajea la explosión artística y cultural durante el conflicto civil
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( Una miliciana lee una revista-Robert Capa)
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(Cartel realizado por Josep Renau )

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Una historia verdadera

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en una tragedia que sigue


11 de febrero


me



hubiera.



gustado.



clavar.



la noche.



en el papel.



como



a una gran.




mariposa nocturna




9 de febrero

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( Spencer Platt, fotógrafo estadounidense de la agencia Getty Images, ha conseguido el World Press Photo 2006 gracias a esta instantánea tomada en Líbano en agosto pasado. La foto muestra a unos jóvenes libaneses paseando en un descapotable por un barrio arrasado en el sur de Beirut )

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8 de febrero

Túnel de la M-30 inaugurado por la mañana
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inundado por la noche

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7 de febrero

Victoria Kent flanqueada por el presidente de la República, Niceto Alcalá Zamora y Álvaro de Albornoz, en Madrid en 1932

(Aquel día de primavera de 1931 los reclusos de El Dueso, cerca de Santoña, en la costa cantábrica, se agitaban inquietos. Hartos de pasar hambre y de vivir hacinados entre una suciedad extrema, todo parecía indicar que estallaría un motín. La nueva directora de instituciones penitenciarias acababa de llegar y tenía ante sí una estampa impresionante. Una fortaleza con amplios muros y torretas, llena de convictos violentos y encaramada en un acantilado sobre la playa de Berrio. Tomó una decisión. Convocó a los presos en el patio, subió a una plataforma y se dirigió a ellos: “Señores, la República posee medios sobrados para obligarles a deponer su actitud y acabar con esta situación. Pero espero que tiren las armas al suelo”. Minutos después todos habían obedecido) sigue.

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6 de febrero

El último mes en Irak: más de 2.000 muertos
( Infografía del New York Times )



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El dictamen de los periódicos explica buena parte de nuestros problemas. Destaca la naturalidad absoluta con que firman sus conclusiones, a pesar de que, en días como hoy, se trata de conclusiones muy delicadas. Todos ellos dedican un espacio considerablemente mayor a las declaraciones de un terrorista que a la última acción de la organización a la que pertenece, es decir la voladura de una estación de tren en el pueblo de Luchana. Debe añadirse, en relación a esto último, que el periodismo español parece haber abdicado de considerar que la voladura de una estación es un acto terrorista. Preso del lenguaje de los voladores lo llama acción de kale borroka, eufemismo en fondo y forma, y no de los menos repugnantes. Es perfectamente normal que los periódicos publiquen la foto del encarcelado De Juana, que muestra los estragos de su huelga de hambre. Es huelga es fruto del cruce combinado entre la voluntad del terrorista y la acción de la ley, y, con independencia de los sentimientos de piedad, pero también de ira, que pueda provocar, no debe avergonzar a ningún demócrata, y espero que entre los inmunes esté, y el primero, el presidente del Gobierno. Otra cosa muy distinta es que las palabras de De Juana en el Times abran la portada y las páginas interiores de la sección de España, en todos los diarios, coincidiendo con el atentado de Luchana, y relegándole. Las reglas periodísticas, como el periódico en sí, duran un día; y el día de hoy supone un escándalo memorable. Al que se añaden los titulares sobre la recusación de un magistrado en el Tribunal Constitucional. Sin ningún pudor, sin ningún apego por la necesaria objetividad de la justicia, dando por instalada la carcoma de la politización entre los jueces, casi todos los periódicos presuponen que esta recusación inclina al Tribunal Constitucional al rechazo del Estatuto Catalán. La prensa socialdemócrata tiene las costuras de los adjetivos a punto de estallar: “El Constitucional acepta la recusación de un magistrado clave para el debate del Estatuto catalán”. Clave dice en clave. Y continúa: “La ausencia de Pérez Tremps, pedida por el PP, pone en riesgo el texto reformado”. En riesgo. Como decir que la ley es un factor de riesgo. Quiá: la prensa socialdemócrata siempre acaba dando con la clave general. Hoy en España, la ley es un factor de riesgo.
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5 de febrero




Historia fantástica
[Cuento. Texto completo]
Augusto Monterroso
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Contar la historia del día en que el fin del mundo se suspendió por mal tiempo.
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FIN
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4 de febrero



Euskadi es un lugar donde sus clubes de fútbol juegan ligas fantasmas contra equipos de procedencia o nacionalidad incierta ; donde sus ciclistas ganan vueltas a lugares desconocidos porque la palabra España está prohibida por la consejería de sanidad; o donde el clima nace y muere en un mapa rodeado de un vacío existencial que produce pánico si lo miras desde arriba.
Esa cosa que el nacionalismo ha construido y que llaman Euskadi se define, básicamente, por lo que no es. Y no es España. Su discurso es un gran NO. Pero como las lagunas, casi océanos, de la historia de ficción creada son enormes, hay que dotarlas de un elemento unificador y ese elemento es el odio. El enemigo nos identifica, nos dice el nacionalismo.
Las pisadas sobre la tumba de Ordoñez de esos jóvenes demuestran que el discurso nacionalista del odio es perfecto y triunfa.
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3 de febrero

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